O ventríloquo.
Acostumado ao ócio, ao temperamento
Frio de sua avó e ao frio do campanário
Suas ferramentas estão desgastadas.
E reconstruindo seres opacos,
Transformando idéias em movimento,
Um alquimista da imprecisão, do tormento,
Cria seres sobre a luz de um dia de inverno.
A solidão o sufoca, enquanto que o martelo
Cria corpos mortos de seres amados a um certo dia
O ventríloquo recria o amor esquecido e incerto.
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