A aparição mais terna que inventei

[quadro de Paul Gauguin]

A aparição mais terna que inventei

Foi uma trova antiga

Estes teus olhos de morna alquimia

Renasce em minha casa de Rei.

Fui para o brejo com tudo, com as canções,

Elegias, papyros e adornos de nácar e ouro:

E com todas as sensações que “poderiam ter sido”.

E enfadado de Rio, Rei e amorosa Lua

Matei meus súditos e minha lei

Para viver afastado da memória e das trovas

E da aparição mais terna que inventei.

Todos se divertem

E todo o silêncio da modernidade

Incomoda minha casa

E minha poesia impura e calculada

Veste a ferrugem de um coágulo

Recompondo a ânsia

E a solidão.

Todos se divertem

E eu estou aqui estudando miolos

Todos se apaixonam

E eu estou envelhecendo com o amor

Todos festejam o que quer que seja

E pelas paredes velhas do que sou

Tenho um ser malogrado e sem centelha.

estou desqualificado

Para compor a mesa. Dê-me um cigarro,

Não fumo... Corte o copo ao meio

Tenho doenças por bebida... quero comer

Saudades postas... sei que o teu rosto não é

o de outrora, nem o meu.

Mas tenho algo, formidável e puro

Para escalar estrelas...

Luzes no vagão solitário

[quadro de Hans Hartung]

Luzes no vagão solitário

Dor da noite, parto de lágrimas...

Minha comoção é um couro sidério

E minha pele um céu sem estrelas ou dias.

E para aonde vou, estrada de nostalgia,

Beijo amargo que alberguei, cinamomo frouxo

Crisântemo orvalhado de ceramias

Asco e cripta no cheiro plúmeo e fosco.

Tenho cartas cinzas, livros de código,

Passagens só de ida.

Adorno fantasma no meu caderno fechado

Dos poemas que me enojei

Dos versos que não suporto

Ao soco de urzes

Nos meus arquipélagos de misantropia.

Música ferida

Música ferida

De meu contorno

Dor do asco

Em teu corpo.

Música ferida

Dos pátios

Pedaços estáticos

Flácido bojo.

Fende, febre rude

A dardejar

Um compasso

Primeiro laço

A despedaçar.

Concha marfínea

Nota estelar

Cai de minha boca

Fendida

A sangrar.

Música ferida

De meu contorno

Doença emocional

Exílio de ouro.

Canto cinza.

Canto cinza.

Joguei pedras no lago

Vi meus olhos translúcidos

Através de minha gaiola, um ar entrecortado,

Olhar de restos, impressões contidas na cinza...

Se viveres livre, atormentado de anseios frios

Quero que olhe no rodamoinho de minhas mãos

Esmague as frutas para a minha manhã

E sirva pétalas para um jantar sólido.

Olhar de passarinho roto...

Estão impregnadas de mensagens

As tuas mãos com o cheiro

de lembranças...

Deixe a porta e a água, e as sementes...

Eu vi apenas ressurgir no reflexo das águas

Sobre as ondas de leve impacto de minhas perdas

O teu rosto nanico.

Deslizam...

Induz a erro os olhos pelas vias de vários enigmas.
Ovídio.

Espelhos,vidros, náusea.

Flutuam sobre a tumba náufraga

Dedos de mulher não nascida

E os sonhos dos sonhos em fogo fátuo

Traçam rotas sem leme, ogivas mergulhando no mar

E o sal inoculando vespas e aranhas...

E dos versos ressonantes que fluem façanhas,

Delírios, mãos decepadas pela lua cantante

bocas roxas de beijos engolem o instante:

E os sinos dos rios no ambiente sonâmbulo

Espalham signos de poros no sonho ermo

Eu acordado pelas luzes virtuais do meu sono.

E não sabendo que as vagas negras são de pesadelo

Os meus passos perambulam como frios pomos

Entre jardins vicerais, azuladas conspirações

Deslizam sobre flores de lótus e cinamomos...

O ventríloquo.

O ventríloquo.

Acostumado ao ócio, ao temperamento

Frio de sua avó e ao frio do campanário

Suas ferramentas estão desgastadas.

E reconstruindo seres opacos,

Transformando idéias em movimento,

Um alquimista da imprecisão, do tormento,

Cria seres sobre a luz de um dia de inverno.

A solidão o sufoca, enquanto que o martelo

Cria corpos mortos de seres amados a um certo dia

O ventríloquo recria o amor esquecido e incerto.

Bem vindos ao céu.

Bem vindos ao céu.

bailarinas de cinzas e torres decompostas!

mártires imolados e dengosa crianças do interior do Piauí.

sorris com olhos de fome e pregai os pregos de vossas cabeças!

entrem santos e humilhados.

comam na mão como cães.

beijeis o símbolo abjeto,

mastigueis o mistério preclaro.

Arco íris para os não nascidos.

maré vazante para a noite sonâmbula.

casulos e arcanos para idéia nobre.

Bem vindos ao céu!

mendigos, malfadados, taciturnos, prostitutas e leigos.

bem vindos ao plástico supermercado de abonações de pecados!

viva!

venham beijar os pés da mentira!

venham namorar o medo e a desolação!

venham capitalizar a morte!

eu quero vender os seus olhos!

tenho lençóis e tigres famintos!

tenho ampulhetas para o sono mais febril.

por que a morte já foi escancarada!

já rodopiaste com tua alma em chamas através do céu!

Acaso os anjos tragaram os restos de tua caveira?

Não existe motivação para a poesia.

[quadro de René Magritte]

Não existe motivação para a poesia.

Ao menos a minha, é opaca.

Influenciada pela embriaguez da lua.

Ou a chegada da madrugada.

Por quê, ora ou outra, mastigado

Por uma débil alegria

Estou a catar os copos

Do último festim, feito sangria.

E esse balão morno, invólucro

De ventania

Come o vesgo óbolo

Para reinar no vicio, na putaria;

Festejar um escândalo nascente

Do poeta e seu Deus um simulacro.

Não, só o que bebo, e recaio,

Como um trovão, apartado da luz,

Como um beijo de fim, sem laço,

Não escrevi com sangue, disfarço,

A cantilena do que sou.

Fiquem com as ruas, calçadas, postes;

Com tudo o que quiserem

Motivação é merda, estro é desdém

Poesia é mentira.

O lago Verde de Rimbaud

Depositarei ouro lodo despido

Em meus cadarços de casa inundada.

tonéis do sonhos andando

Meu corpo afogado de morte

Procriando ecos de uma elegia muda

Tumba de séculos procriando luas

Na paixão adornada de cinza e tácito voar.

Um Ser.

estranho... mas entre eles havia

um ser a quem todos os poetas estendiam

suas nuvens e telhas como mulheres nuas

um ser a quem foi dado a capacidade

de dar capacidade aos poetas de nomearem as coisas

e nele, estão selados todos os objetos e poesias

do porvir, e a própria chave do esquecimento

[a chave que amortece a tua chegada ao mundo, a tua chegada;

[a tua chegada cheia de silvos e pegadas de vento,

O vento esquecido que levitarás quando escreveres

Os primeiros poemas...

A terceira filha do senhor Almir.

A terceira filha do senhor Almir.

Todos os dias ela me vê comprando pão.

Embora eu desminta o seu olhar,

Tenho ânsia de beijar-lhe o sexo.

Tenho paixões destinadas ao sonho

E a imbecilidade da cerveja tranqüila

Que nossos filhos beiçudos cantarão.

Mas ela, inocente como uma mula, não

Sabe a cláusula da desdita. E eu serviria

Seu pai se não fosse a minha inaptidão para coisas

Do comércio...

Serviria sim, sete anos, até mais, até menos...

Todos os dias ela me vê comprando pão.

Embora eu desminta o seu olhar,

Serviria sim, sete anos, até mais, até menos...

Poema para uma noite de março

O amor que ficou em mim

Penumbra, fibra de ósculo

Nervura plúmea e vaga dos teus olhos

A matizar a dor da chuva sobre

A frei Serafim.

E a trafegar sobre a ponte

Faltam luzes em algumas casas

Lâmpadas distorcidas, cor de pérolas

Linhas irrefletidas como quimeras...

O amor que ficou em mim

Como baldes de diamantes, livros de ouro

De algum poeta-Deus

Resgatou

Em uma noite qualquer

A lembrança esguia do teu nome

E nada mais...

Dança do Labirinto de chumbo

{as andanças do poeta ainda vivo}

Thymochenko C.