Bem vindos ao céu.

Bem vindos ao céu.

bailarinas de cinzas e torres decompostas!

mártires imolados e dengosa crianças do interior do Piauí.

sorris com olhos de fome e pregai os pregos de vossas cabeças!

entrem santos e humilhados.

comam na mão como cães.

beijeis o símbolo abjeto,

mastigueis o mistério preclaro.

Arco íris para os não nascidos.

maré vazante para a noite sonâmbula.

casulos e arcanos para idéia nobre.

Bem vindos ao céu!

mendigos, malfadados, taciturnos, prostitutas e leigos.

bem vindos ao plástico supermercado de abonações de pecados!

viva!

venham beijar os pés da mentira!

venham namorar o medo e a desolação!

venham capitalizar a morte!

eu quero vender os seus olhos!

tenho lençóis e tigres famintos!

tenho ampulhetas para o sono mais febril.

por que a morte já foi escancarada!

já rodopiaste com tua alma em chamas através do céu!

Acaso os anjos tragaram os restos de tua caveira?

Não existe motivação para a poesia.

[quadro de René Magritte]

Não existe motivação para a poesia.

Ao menos a minha, é opaca.

Influenciada pela embriaguez da lua.

Ou a chegada da madrugada.

Por quê, ora ou outra, mastigado

Por uma débil alegria

Estou a catar os copos

Do último festim, feito sangria.

E esse balão morno, invólucro

De ventania

Come o vesgo óbolo

Para reinar no vicio, na putaria;

Festejar um escândalo nascente

Do poeta e seu Deus um simulacro.

Não, só o que bebo, e recaio,

Como um trovão, apartado da luz,

Como um beijo de fim, sem laço,

Não escrevi com sangue, disfarço,

A cantilena do que sou.

Fiquem com as ruas, calçadas, postes;

Com tudo o que quiserem

Motivação é merda, estro é desdém

Poesia é mentira.

O lago Verde de Rimbaud

Depositarei ouro lodo despido

Em meus cadarços de casa inundada.

tonéis do sonhos andando

Meu corpo afogado de morte

Procriando ecos de uma elegia muda

Tumba de séculos procriando luas

Na paixão adornada de cinza e tácito voar.

Um Ser.

estranho... mas entre eles havia

um ser a quem todos os poetas estendiam

suas nuvens e telhas como mulheres nuas

um ser a quem foi dado a capacidade

de dar capacidade aos poetas de nomearem as coisas

e nele, estão selados todos os objetos e poesias

do porvir, e a própria chave do esquecimento

[a chave que amortece a tua chegada ao mundo, a tua chegada;

[a tua chegada cheia de silvos e pegadas de vento,

O vento esquecido que levitarás quando escreveres

Os primeiros poemas...

A terceira filha do senhor Almir.

A terceira filha do senhor Almir.

Todos os dias ela me vê comprando pão.

Embora eu desminta o seu olhar,

Tenho ânsia de beijar-lhe o sexo.

Tenho paixões destinadas ao sonho

E a imbecilidade da cerveja tranqüila

Que nossos filhos beiçudos cantarão.

Mas ela, inocente como uma mula, não

Sabe a cláusula da desdita. E eu serviria

Seu pai se não fosse a minha inaptidão para coisas

Do comércio...

Serviria sim, sete anos, até mais, até menos...

Todos os dias ela me vê comprando pão.

Embora eu desminta o seu olhar,

Serviria sim, sete anos, até mais, até menos...

Poema para uma noite de março

O amor que ficou em mim

Penumbra, fibra de ósculo

Nervura plúmea e vaga dos teus olhos

A matizar a dor da chuva sobre

A frei Serafim.

E a trafegar sobre a ponte

Faltam luzes em algumas casas

Lâmpadas distorcidas, cor de pérolas

Linhas irrefletidas como quimeras...

O amor que ficou em mim

Como baldes de diamantes, livros de ouro

De algum poeta-Deus

Resgatou

Em uma noite qualquer

A lembrança esguia do teu nome

E nada mais...

Dança do Labirinto de chumbo

{as andanças do poeta ainda vivo}

Thymochenko C.