Meus olhos escorrem
a serragem
dos anseios de
deuses ciumentos
como orações de
criança
iluminado em um estado de
desespero e alegria
eu coloco todas as
minhas conchas
no teu terço de
mistérios e sangrias.
Flores para os
profetas
pólvora para os
mártires inaudíveis!
falar é pesado, ter
convicções é perigoso!
tão distante e
posto nas nossas mesas
só vejo esse ressentimento de brisa salgada
sem árvores, só
prédios, entre o café e
páginas de colunas frescas
páginas de colunas frescas
visto as existências podres do jornal.
não tenho comoções
ou convicções
[pois as idéias e reflexões ao meu redor, assemelham-se a moscas]
por quê tudo é demais e sem consolos
ou tudo é
impossível como represar a decomposição e a fúria.
[Ao som de Tycho - Awake]
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